23 de abril de 2021

 Se hoje estivesse vivo, meu pai estaria fazendo 57 anos. Há 29 ele se foi, vítima dessa doença horrível que é a depressão. Mas hoje quero celebrar a pessoa que ele foi e esquecer que um dia o reduzi a essa doença.

O pai que não conheci, mas que me amou. Hoje sei que me amou. 

Queria ter tido ao menos um minuto com você. Gostaria de ter nem que fosse uma lembrança sua pra acessar sempre que me sentisse abandonada. E me senti assim muitas vezes. Por centenas de vezes eu te culpei pelas coisas que sofri, te odiei por ter escolhido me deixar, mas ao mesmo tempo que sentia isso meu lado racional me dizia que se você realmente tivesse escolha o destino teria sido outro.

Eu sinto muito, meu pai, por ter carregado comigo por tanto tempo um sentimento tão ruim por você. Hoje não o sinto mais. Hoje estamos bem.

Hoje eu sei um pouquinho sobre você. Sei que você era apaixonado por livros. Lia tudo! E de uma vez! Sei que amava farinha láctea. Era sua comida favorita. Por muito tempo foi a minha também, mesmo antes de eu saber disso sobre você. Sei que você transitava entre as áreas de humanas e exatas, como eu às vezes também o faço. Era inteligente, responsável e dedicado. 

Sei que você amava minha mãe e foi o amor da vida dela. Sei que você disse que minha irmã seria professora de inglês, e agora você tem duas filhas professora. Que pena que não deu tempo de sonhar com meu futuro, de planejá-lo. 

Também sei que dentre as tantas coisas na sua aparência física pra eu parecer, me veio um olho ligeiramente mais baixo que o outro, que me incomoda às vezes, mas quando lembro que é o que nos liga eu aceito. 

Eu sinto muito que tudo tenha sido do jeito que foi e nós não pudemos nos conhecer. Não vi seu rosto, não toquei seu corpo, não ouvi sua voz e não senti se cheiro, mas hoje eu te entendo e te agradeço. Tá tudo bem. Hoje tudo tá bem aqui dentro. Muito obrigada por cuidar de todos os detalhes antes da sua própria partida. Hoje eu posso dizer que te amo. Feliz aniversário.